顾城：老人坐在大壁炉前

　　他的额在燃烧

　　那些颜色杂乱的烟

　　被风抽成细丝

　　迅速明亮的炭火

　　再不需要语言

　　让时间在身后飘动

　　那洁净的灰尘

　　几乎触摸不到

　　不去打开(那扇墨绿的窗子

　　外边没有男孩

　　站在健康的黑柏油路上

　　把脚趾张得开开的